curioses

simple y complicada, chistosamente enredada, y callendose así iba por una calle,
tan contradictoria casi humana, tan contradictoria y ala vez, tan hipócrita, mentirosa,
liosa, estúpida parte sola y arrojándose contra los objetos, avergonzándose de lo que es, y de lo que no es, acomplejándose de si misma NO SIRVO PARA NADA PENSABA, dándose lastima, queriendo dar lastima, a la gente, no se creía... nada.

no pertenecía, se observaba, y estaba cansada de ser lo que era, que los demás hablaran en tercera persona de ella. la enfurecía, odiaba a quien contaba su historia, el narrador no la odiaba. la describía, ella estaba llena de odio, estaba encerrada y aplastada, deforme y fea, no quería que supieran los demás, que ella existía, el narrador la amaba. no la condenaba, no porque fuera fea, ni desagradable, solamente incomprendida, enroscada, distraída. era todo lo malo. todo lo inaceptable. era la otra parte que el narrador no era. la horrible historia que un narrador había creado.

responses

tenia demasiadas preguntas
quería saber de otras cosas
no era preciso dejarla hablar
y preguntarse de esas otras cosas
de las cuales muy poco centrada
hablaba sin cansarse, así que
no quedo de otra, tendría que callarla
matarla para que al fin, no hablara,
no se preguntara nada,
maldita, de que me servia así?
hablando, gritando, preguntando,
poniendo en duda todo, maldita curiosidad,
si no la mataba ella mataría a mi gato.

poesía con suenio

lagispota
menisda odertemdo nefertelo
guslipondrome referendo abreportis
nunquituerto algoritmo undeloble doble alameda
necrofilme undergrounder golpetazo dirigente
y de lo otro y de lo otro.

apolo apolo
furgi
greconde

que los grillos se aniquilen.

he arrancado pedazos de ala, no soy libélula, arrastro y retuerzo placeres terrenales, los lagartos sonríen. las margaritas duermen, los sapos retumban sobre el otoño que duerme también reposando dentro y afuera de las hojas del árbol madre.
El bosque guarda el mas vil secreto... sus mujeres ahora son hombres actores, con cuernos, con pieles, con lanzas de filo, con piedras amarillas, agujas violentas,
armadillos, lobos, peces hongos de carne lánguida, escurridos paisajes mezquinos, albinas flotadura, inhóspitos, delgados, deformes departamentos donde viven mis hojas.
mi hoja la mayor abra de soltar primero la rama, el tiempo la seca la vuelve libre, la libertad pesa, y hace que las cosas libres caigan así pueden ser de la tierra. y en la tierra enterrarse, enterregarse, y ala tierra entregarse las cosas libres no son de nadie. en la tierra nada es libre, sino cautivo ala gravedad.
mi hoja menor se queda conmigo, el día que caiga estaré muy triste.
-menciona árbol padre.
el día que me deje, me quedare sin hojas.
sin hojas me sentiré desnudo.
no se que seré, no se que sentiré, no estaré seguro, estaré solo,
estaré cohibido, no seré escuchado, solamente esperare mi muerte

nueva ola poetica.

desenrollo mi lengua de papel y saliva de tinta noche
soy cartón de corrugada extremidad liviana de impura medidas,
flojas antenas de tele que se cambia de giro.
habiendo tantas salidas eh escogido la puerta cerrada,
es que tenia una llave en el bolsillo... tal vez abra.
es que solamente quería intentarlo.

no me azotes; conciencia, no te entrometas, no me atormentes, pero
no me dejes solo, no te quedes callada, no me abandones, no me ensombrezcas.

soy solo un grito mudo, un cabo suelto, una atadura que no se puede desatar,
una llave que no abre ni una puerta. soy esa llave, lo que no funciona soy.
soy un placer sin motivo. soy la luna. y era el sol, soy la noche.

el día nunca seré.